me comprometió el tiempo a rendir homenaje a ciertas ausencias no quiero olvidarme no quiero ocultarme sonriente o paradójica me comprometió el tiempo a buscarte en unos años más acá "pido permiso"
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Mostrando las entradas de agosto, 2012
PERFECTA
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“La vitrina” Milonga Letra y Música: Adrián Abonizio No me importa el qué dirán, ni si mañana es mejor, no soy la bonita flor perfumada y obediente. Si debo apretar los dientes y arremangarme la ropa, un ancho es el as de copas y a cualquier carta me apego y al varón le sigo el juego poniendo cara de sota. No presumo de exquisita, el lujo me importa un corno, mujeres que son de adorno se caen de la vitrina. Soy morocha y argentina, ni posmoderna, ni nada, no sonrío a la carnada ni acato la voz del amo, yo no como de la mano y más si es mano enguantada. Me enamoro porque sí sin preguntarme la causa, el corazón es la balsa que siempre va a la deriva. Cuando me piden que escriba sobre el juego glamoroso, la casita o el reposo y el nido de enamorados yo contesto que a mi estado no le conviene un esposo. Aguante los vendavales del criollo más macanero, bacanales de soltero con aires de nuevo rico, puro jarabe
mi sueño con Delmira (primer intento)
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"Alma de loca" Tango de 1927 Música: Guillermo Cavazza / Letra: Jacinto Font Milonguera, bullanguera, que la va de alma de loca, la que con su risa alegre, vibrar hace el cabaret, la que lleva la alegría en los ojos y en la boca, la que siempre fue la reina de la farra y del placer. Todo el mundo te conoce de alocada y jaranera, todo el mundo dudaría lo que yo puedo jurar: que te he visto la otra noche parada ante una vidriera contemplando a una muñeca con deseos de llorar. Te pregunté qué tenías y me respondiste: nada... pero advertí al verte tan turbada que era tu intento ocultarme la verdad. La sonrisa que tus labios dibujaban quedó helada y una imprevista lágrima traidora como una perla de tus ojos fue a rodar. Quién creyera, milonguera, vos que siempre te reíste, y que siempre te burlaste de la pena y del dolor, ibas a mostrar la hilacha poniéndote seria y triste ante una pobre muñeca modestita, y sin valor. Yo te guarda
Bello y Potente
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NOCTURNO Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre se escucha que transita solamente la rabia, que en los tuétanos tiembla despabilado el odio y en las médulas arde continua la venganza, las palabras entonces no sirven: son palabras. Balas. Balas. Manifiestos, artículos, comentarios, discursos, humaredas perdidas, neblinas estampadas. ¡qué dolor de papeles que ha de barrer el viento, qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua! Balas. Balas. Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste, lo desgraciado y muerto que tiene una garganta cuando desde el abismo de su idioma quisiera gritar lo que no puede por imposible, y calla. Balas. Balas. Siento esta noche heridas de muerte las palabras. Rafael Alberti